O luxo é o desnecessário elevado ao extremo da ostentação.

O melhor presente que podemos dar a alguém: o nosso tempo.

A memória, por vezes, deixa cair no esquecimento os sabores da infância.

O colorido dos doces vai-se esmaecendo, a alvura da toalha torna-se sépia na recordação e a madeira da mesa vai escurecendo na distância da velhice. O sabor dos doces, outrora de liberdade e aconchego, são agora de uma doçura desencontrada.

A torta de chocolate vinha das mãos da minha mãe.

Da sua cozinha - dela e de mais ninguém - espreitavam bolos do forno, chocolate derretido roubado às escondidas, a toalha de mesa com cheiro a sabão rosa e ralhetes das nossas malfeitorias infantis.

O pão-de-ló vinha da cidade vizinha, terra de mar bravo.

Os ingredientes eram amassados em alguidares de barro vermelho que depois passavam para caçarolas, também elas de barro, forradas a papel branco. 

As castanhas doces vinham da vila de estradas serpenteantes.

Para lá chegar, a travessia era feita de curvas e contracurvas pela pequena serra, onde se escondia o convento das freiras bernardas que as confeccionavam.

Outras memórias se atropelam, mas as dos sabores e as dos aromas são as que permanecem intocáveis no esquecimento derradeiro da infância, que vai ficando para trás.