A menina da caixa do supermercado deseja-me boa tarde com uma voz cheia de compras que não fez.

O olhar dela não se fixa em mim. Atravessa-me, repousando talvez num desejo de longínquo que não lhe alcanço.

Com os seus gestos vazios de intenção passa as compras mecanicamente, ela própria uma peça da engrenagem que não pode parar.

Dirige-me o seu olhar de horizonte e pede-me o cartão de cliente, esperando que me demore, para ela própria se demorar no longínquo de si, porque o meu perto não tem as mesmas cores da sua distância.