Do rochedo onde todos os dias me sento a contemplar as águas, que o mar não tem apenas uma, sente-se as tonturas daquele marulhar que sobe das ondas.

É inquietante viver ao pé do mar.

Nunca sabendo que humores se irão espraiar aos nossos pés, que imprevisibilidade escolherá ele para nos arrebatar nestes dias dengosos de Outono que mais parecem manhãs que não entardecem.

Uma concha, uma pedra rolada, migalhas branquinhas de quem se quebrou na areia, galhos de árvores, raízes naufragadas.

E basta o som de um búzio para que o nosso estar queira ser, só porque sim, e porque não?