Nem a propósito ou talvez sem propósito, o estado doentio da saúde em Portugal espalha-se aos quatro e mais ventos de quem passa pelo infortúnio de ter de utilizar os seus serviços.

Estar doente em Portugal é proibitivo e não nos podemos dar a esse luxo.

Dulce Maria Cardoso escreve um texto belíssimo de dor, na primeira pessoa, em como uma queda nos pode levar pelas agruras da dor física e pelas dores penosas da cidadania que nos é arrancada pelo definhar da saúde em Portugal.

A ler, um belíssimo texto de tanto doer: Aos Tropeções.

Hospital de Santa Maria. Um edifício desmesurado. Sombrio. A boca já inchou e a compressa que me colocaram sobre o lábio dificulta-me a respiração. Tento arranjá-la e logo uma guinada de dor me faz mudar de ideia. Quieta, tenho de ficar quietinha. O tempo da dor é outro, mas no tempo normal já passaram mais de duas horas desde que a cabeceira da maca em que me deitaram está encostada contra esta parede. 

Portugal sempre teve aquele complexo de inferioridade de quem já teve meio mundo na mão, mas percebeu que tinha a mão pequena demais para ficar com algo que veio a descobrir ser tão grande.

Desde aí, ficámos carentes de afecto e de aprovação dos maiores, tal como uma criança procura reconhecimento dos adultos ou do irmão mais velho.

O riso após uma piada ou um “bom remate” quando jogamos com os maiores, dão-nos confiança naquilo que é nosso. Portugal é assim: valoriza o que é seu quando alguém de fora lhe diz que é bom.

Guilherme Duarte @ 24.sapo.pt