A minha almofada já não exala aromas de tristeza.

Quando pouso a cabeça e os cabelos mergulham no imaginário das minhas memórias, já não me recordo da última vez que chorei.

Aninho-me de olhos fechados e sinto o lençol a sussurar-me as palavras que irei escrever quando acordar.

Sei que quando as escrever, a sua tonalidade irá esfumar-se em melancolia, mas não é assim que as sinto quando as escrevo.

Escrevo-as sem pressa, releio-as, reescrevo-as, adoço-as ou amargo-as, por entre pausas sem vento, apaziguada por aquilo que preciso de escrever, mesmo que não haja beleza no que escrevo.