É interessante constatar que Lewis Carroll chamava maravilhas a todos os absurdos que Alice ia encontrando, depois de ter caído na toca do coelho. 

O nosso país está também ele repleto de maravilhas. 

Do Coelho Branco que está sempre a olhar para o relógio, por estar sempre atrasado para alguma coisa,  sempre com medo de tudo ao Chapeleiro Louco que vive perpetuamente na mesma hora, a hora do chá, por ter discutido no mês de Março com o Tempo que, como vingança, não muda a hora.

E por incrível que pareça tudo tem lógica.

Ouço pessoas lá fora.

Este confinamento é mais ruidoso que o anterior.

As pessoas não conseguem mais ficar em casa.

Inventam-se afazeres poéticos para sair: ver o mar, sentir o sol, ouvir os pássaros.

O tempo arrasta-se, um ano já, e com ele a vulgarização da pandemia que já não amedronta ninguém.

Os números são apenas números, não têm rosto, não têm nome, e as regras são apenas excepções.

Era uma vez a vez que não chegou a ser vez.

Era.

A clausura da quarentena, que uniu as pessoas numa mesma casa, apenas mostrou a distância que existia entre elas.