Sou filosoficamente simples e espiritualmente complexa.

Tenho vivido de impossibilidade em impossibilidade e a impossibilidade teima em não sair da minha vida.

Os eventos que se vão sucedendo têm sido tão extraordinariamente ficcionais que se reservam o direito de recusa de se tornarem possíveis na minha realidade.

O possível é-me constantemente negado e a sua negação transformou-me numa personagem, também ela ficcional, de uma história que está a ser escrita por um louco que constantemente perde o fio da narrativa.

Na história de um louco o final - feliz ou infeliz - nunca chegará. Paira apenas o absurdo em suspenso, a flutuar no ar etéreo da imaginação que o louco, pela sua própria condição de loucura, jamais será capaz de metamorfosear no real que desconhece.

Tenho dificuldade em aceitar as falhas da minha própria humanidade, como se não me outorgasse o direito e o dever de ser humana.

Sofro de uma lucidez ingénua que me leva a encontrar a magia por onde quer que passe. Um pássaro que canta à minha janela, uma borboleta que pousa no meu ombro, uma folha que cai no meu cabelo, a música que me faz viajar pela imaginação.

Ah, se eu pudesse nunca teria crescido!

A mulher que sou jamais conseguirá abandonar a menina que fui.