Prometo que não vou escrever todos os dias.

Vivo em recato neste meu mar e vou preferindo o silêncio que não existe.

Haverá sempre uma onda, uma maré, uma gaivota, um búzio a perturbar o delicado arabesco de ar invisível ao ouvido.

Os pensamentos falam tão alto que os escrevo imediatamente para os calar na mudez do papel. Só depois suspiro de alívio, quando vejo o ruído fechado entre as páginas do meu caderno.

Todos os dias os silencio e meço a sua intensidade pela quantidade de páginas escritas vorazmente, de uma só vez. Há pensamentos de uma página só, outros de duas ou mais.

Rapidamente esqueço que os pensei e sei que nunca os lerei.

Não gosto de ler o esquecimento.

A grande cidade é-me claustrofóbica.

Pertenço a lugares pequenos, onde as pessoas me reconhecem, me desejam bom dia com o coração ou contam-me que está a chover como uma história de encanto e espanto.

É nos lugares pequenos que me sinto grande e sem medo, como o rio que corre para o mar.

É nos lugares pequenos que ouço os pássaros a acordarem-me pela manhã e os vejo no peitoril da janela a olharem para mim enquanto escrevo.

É do meu lugar pequeno que vos escrevo, sem ouvir um som que seja lá fora, apenas o silêncio da noite que cai.

Idem idem, aspas, aspas para 2022.